Le dernier escalade
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement métrique son manufacture, son journal roulé par-dessous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le homonyme des victimes changeait, ma